Disgusto 16.0

Una vez más el Atleti falló cuando más le favorecían las circunstancias. Una vez más el equipo muestra carencias ya conocidas y anticipadas por la afición. Una vez más planea la sombra del batacazo y el cese fulminante del entrenador. Una vez más la prensa y la afición parecen contentarse con mirar sólo hasta el punto justo en el que acaba su nariz.

A los seguidores de los escritos de un servidor, pobres, no les chocará la reflexión inicial. Son ya demasiadas las veces en las que hemos tenido esta sensación de indignación mezclada con cara de tonto. Ayer el Atleti, una vez más, demostró lo que tiene reservado para su afición: el disgusto cíclico, el anual fracaso, la perenne sensación de que no. El Atleti sigue en puestos de Champions pero tiene frente a él unas empinadas rampas que ríase Vd del Alpe D’Huez y tras él llegan frescos y potentes varios equipos que han de medir su verdadera valía en sus respectivos estadios. La cosa pinta fea, sí, para qué vamos a engañarnos.

Es conocida la habilidad del Atleti para echar a perder jornadas en las que las cosas podrían salir redondas. Habían perdido o empatado los rivales más directos por la tercera plaza, se jugaba en casa contra un equipo asequible en horas bajas, era una buena ocasión para recuperar moral y fuerza de cara al partido del jueves. Nada. Ni una, ni otra, ni la de más allá. El Atleti resbaló cuando menos falta hacía y perdió el autobús que le llevaba a una calma pasajera. Al suelo, y además con los dientes por delante. El Atleti tiene estas cosas y también las tiene el destino, cómplice del bochorno en muchas ocasiones de la historia del equipo. Ayer desayunábamos con la noticia de que el invierno estaba siendo el más seco en sesenta años, y media hora antes de que empezara el partido comenzó a llover con intensidad. Podía haber empezado un par de horas más tarde, pero no, cómo va a ser eso, ya que nos caemos lo hacemos con todo el equipo y empapados, dónde va a parar. Un guiño de los dioses que, no contentos con haber puesto el club en manos de una directiva incapaz, rebozan las ocasiones en las que el equipo hace el primo con meteoros adversos. Aún así, el que suscribe fue al campo y completó el ridículo comprando un chubasquero en un puesto de la calle. “Que no sea ni blanco ni amarillo, oiga”. Dicho y hecho. El chubasquero resultó ser rosa fucsia, y dado que el que esto escribe se lo puso sobre las piernas a modo de mantita de asilo, adquirió un aspecto parecido al del equipo: aspecto de vieja.

Salió el Athletic de Bilbao (equipo al que en Madrid siempre se le ha llamado el Bilbao), que es un equipo que le gusta a quien estas tontunas escribe (y por eso le llama Athletic, que es como les gusta en Bilbao que se les llame), y lo hizo la mar de bien vestido, vestido de equipo antiguo. Se plantó en el campo, dejó claro que muy buenos no eran y se llevó un gol a los cinco minutos. Anda, mire, gol. Esto va como la seda. Gol. Marcó el Atleti y, como tantísimas veces le ocurre, el equipo pensó que había ganado el partido ya. Tres puntos, miren, y ahora a cenar bien cenados, que da gloria cumplir tan pronto con el deber impuesto por las circunstancias y la clasificación. Pensaban esto los jugadores del Atleti y se olvidaban de que mientras tanto el partido seguía y de que enfrente había once tipos vestidos como Iríbar con la soga al cuello, agobiados ante la idea de poder ser la primera generación que manda a segunda a todo un histórico. El Athletic no está bien ni juega bien pero al menos los jugadores entienden que los partidos duran lo que duran y que los colores son los que son y que la afición merece lo que se merece, aunque lleven años pasando fatigas.

Sacó una falta Luis García, le pegó un pelotazo a un señor en la rodilla y Javi Martínez cogió el balón. Con el porte, el uniforme y la zancada del Caballo Kirwan se plantó en el campo del Atleti corriendo desde su propia área. No hizo slaloms ni zig zags, sino que le bastó con correr en línea recta, en contra de todos los cánones del deporte y de la huída frente a animales de gran tonelaje y poca vista como el hipopótamo, es un poner. A su lado saltaban alegres los jugadores del Atleti como en una coreografía de Esther Williams, posiblemente animados por el aguacero. Tras una carrera y un pase, tras cinco o diez segundos, el Athletic de Bilbao marcaba un gol. Una vez más el Atleti recibía un gol con suma facilidad, una vez más un equipo visitante se encontraba con un regalo carísimo que no se esperaba, gracias majos, qué detallazo.

El Atleti sabe que para encajar un gol no hace falta dominarle ni jugarle bien, y sabe también que su defensa es de traca. También sospecha que los partidos no se deciden por gol de oro a menos que haya prórroga, pero no lo tiene claro. Ayer, un equipo grande y serio hubiera metido uno o dos goles más en el primer tiempo, hubiera dejado el partido resuelto y hubiera invitado al rival a relajarse. De paso se hubiera relajado él, se hubiera concentrado en lo que el jueves se nos viene encima, hubiera mandado a la ducha a los pocos que corren y que deberán correr de nuevo el jueves. Ayer, un equipo práctico y con oficio, consciente de su debilidad defensiva y de la importancia del resultado en la fecha concreta, hubiera buscado la victoria con intensidad y hasta con prisa. Y ayer, un equipo formado por jugadores a quienes les importara que los suyos se empaparan en la grada hubiera intentado dar una alegría resolviendo pronto contra un equipete flojo, algo al alcance de cualquiera. Pero el Atleti de hoy no es ni grande ni serio ni práctico ni tiene oficio ni tiene tampoco la vergüenza torera de entender el significado de perder una vez más en el Calderón. Peor aún, quizás conozca sus carencias pero le da igual todo. Y le da igual todo porque nunca pasa nada, al menos nada que no haya ocurrido ya cincuenta veces.

Para colmo de males, antes del descanso volvió a marcar el Athletic y lo verdaderamente grave es que la grada lo asumió con normalidad y casi como algo previsible. Lo hizo Llorente, un buen jugador con un físico imponente, dejando en evidencia a Pablo, un jugador que va a menos con determinación y ahínco y que no sabe qué hacer con su 1.92. Pablo se desliza acelerando hacia el abismo y se ha olvidado de frenar. Despistado toda la temporada, falto de concentración y carácter, ha renunciado a sacar el balón si no es con un patadón al lateral; también ha olvidado cómo marcar y anticiparse a un rival, con lo que no se sabe bien qué puede aportar desde ahora. Frustrado, como todos los de la grada aunque él cobra mejor, pegó un codazo a un rival que pudo suponer su expulsión y sanción, y si el árbitro le pilla ya remata una serie memorable de partidos, el tío.

No sólo Pablo dio ayer un recital de lo que no hay que hacer, pero enumerar los mil y un defectos de la plantilla es algo que venimos haciendo desde que empezó la temporada y es algo que resulta ya cansino. Ayer volvimos a ver que Luis García no está ni se le espera si no es en una convención de futbolistas flamígeros, y que Jurado, que no fue el peor ni mucho menos, es demasiado blando para jugar donde se supone que juega; entre ambos perdieron multitud de balones y recuperaron uno o ninguno. Tampoco Maxi aporta ni un diez por ciento de lo que nos tenía acostumbrados y uno se plantea si no debería descansar tres o cuatro partidos. Si a esta colección de problemas añadimos la expulsión del único que parecer tener claro qué hacer por esa zona, que además ayer jugó lastrado por una amarilla innecesaria desde demasiado pronto, ya me contarán Vds. Motta, el llamado a apuntalar la media, se paseaba ayer en coche por los pasillos del estadio en el descanso entre las caras de asombro de la afición resguardada de la lluvia, acostumbrada a espectáculos surrealistas pero no este kafkianismo supino. Sólo Forlán, ayer algo individualista, y Agüero, de nuevo amonestado, mantuvieron el tipo. El primero tuvo que oír cómo la grada le pedía que no se desesperase, el segundo tuvo que oír cómo la grada le defendía del árbitro, haciendo por tanto lo que se supone que hay que hacer desde el palco.

Como las cosas nunca vienen solas, a la lluvia copiosa y al petardo futbolístico local se agregó con entusiasmo el árbitro. Decir que el Atleti perdió ayer por el árbitro sería faltar a la verdad, porque el Atleti perdió por su única y puñetera culpa. Pero el arbitraje de Medina y sus linieres, que no vieron el fuera de juego de Llorente en su gol y que expulsaron a Raúl García con excesivo rigor, fue tan malo como tantos que vemos en el Calderón. Es fácil pitar en contra del Atleti en casa, es cómodo someter a Agüero a una persecución implacable y parar el juego cada vez que un rival se tira al suelo simulando haber recibido un proyectil de ballesta. Una cosa no quita a la otra, oiga, y si el equipo es suficiente desastre por sí sólo, no es de recibo que llegue un señor vestido de verde limón y nos complique aún más las cosas.

Hoy, día de resaca del partido de ayer, la gente es pesimista. Ve los partidos que quedan por delante, ve la inercia que va cogiendo el Sevilla y ve las sanciones y lesiones de los nuestros y se encomienda a San Judas Tadeo. Cuando las cosas se tuercen la gente tiende a buscar culpables y apuntan a los jugadores, luego a Aguirre, luego a Pitarch. Otros a Pitarch, luego a Aguirre, luego a los jugadores. Otros a Aguirre, luego a Pitarch y luego no se me ocurre a quien. Algunos apuntan a Cerezo, ayer increpado desde el fondo sur, algo que le pone nervioso a juzgar por la cara desencajada de la entrevista post partido. La afición tira a unos y a otros, a otros y a unos e incluso a todos a la vez. Luego se gana un partido, se calman las cosas y aquí paz y después gloria. La gente tiene asumido que estas explosiones espontáneas de rabia pasan, en parte gracias a la prensa y la radio, que ven cosas que los aficionados no ven, o que ven las mismas cosas pero de color distinto. Esto puede ser porque miran hacia otro lado, o porque miran a través del interesado cristal del contacto con la fuente de información, poco dada a dar primicias a los críticos. Poco importa que la institución centenaria que también les hace vender periódicos vaya año tras año hacia el agujero, poco importa todo eso si el jueves nos dejan entrevistar a Jurado.

- Y tú de quién crees que es la culpa, listo

Lo primero, no me tutee. Lo segundo, tome nota, por más que todo esto quede en agua de borrajas una vez el Atleti gane un par de partidos menores y la gente hable de unión y sufrimiento y extrañas conexiones.

Año tras año asistimos a la trayectoria parabólica del equipo, que alcanza su punto álgido a principio de la segunda vuelta y las pasa canutas para hacer algo digno a final de temporada. Hemos visto decenas de entrenadores diferentes, cientos de jugadores (algunos indignos de ganarse la vida con este deporte) y montañas de partidos previsibles. Año tras año se repite el disgusto, año tras año reconocemos en el cielo de la boca el áspero sabor del fracaso. Año tras año cambian los jugadores, cambian los entrenadores y cambian los directores técnicos. Cambian también los aficionados, que ven como los más veteranos no aguantan más y se borran de la pantomima, asqueados de ser cómplices de un envenenamiento. Cambian las costumbres del equipo, cambia su carácter y su composición hasta el punto de no quedar ya ni un solo jugador de Madrid en sus filas. Desde hace años ha cambiado la equipación, el nombre del Villa de Madrid (que ya no existe) y el objetivo de la entidad, que ya no es conseguir logros deportivos sino convertirse en una marca comercial de referencia. Cambia el espíritu de la afición, ahora mansa y ciegamente creyente en el fatal destino del atlético perdedor, ignorante de su furioso pasado, resignada a torrentes y chistecitos y anuales anuncios lacrimógenos. Ha cambiado el posicionamiento del Club, antes comprador de estrellas y ahora vendedor de todo lo que se pueda. Ha cambiado hasta el patrimonio de la entidad, que ya no tiene estadio ni estrella de la casa ni el orgullo de un club que antes hubiera montado en cólera si se hablara de los equipos grandes sin contarle entre ellos. Todo ha cambiado, todo, salvo aquello que ha forzado todos y cada uno de los cambios. Hagan cuentas, actúen por eliminación y les quedarán dos nombres: Enrique Cerezo y Miguel Ángel Gil Marín, máximos dirigentes (que no justos propietarios) y por tanto máximos responsables de que ya no sepamos ni quiénes somos. Sigamos cambiando cosas, sigamos buscando culpables en torno al núcleo del problema y seguiremos llevando de la mano al club de nuestros amores al matadero deportivo que cada vez se ve más nítido.